У меня в холодильнике скис кефир. Кефира было много, аж поллитра. Я довольно давно приобщился к тому сорока одному проценту россиян, которые испытывают нехватку денег на еду и одежду (нам платят зарплату с задержками, а в последний месяц заплатили меньше половины оклада). Поэтому я не смог просто вылить этот несчастный кефир в унитаз, как сделал бы раньше, в сытые годы. И я решил напечь блинов.
То ли виноваты трясущиеся руки, то ли дело в сковородке, то ли все из-за того, что у меня уже несколько месяцев как все из рук валится и любое начинание идет по пизде, но блины как-то совсем не удались. Есть пословица "первый блин комом", а у меня комом вышли и первый, и второй, и все остальные. Я даже вышел из себя и наорал на блины. Это имело бы смысл, если б я был Довакином и знал какой-нибудь специальный крик для переворачивания блинов. Но я не Драконорожденный, и поэтому крики принесли мне только гнетущее чувство стыда за свою неадекватность.
Зато я загадку придумал. (Заодно вы можете посмотреть, как прекрасны мои блины. Они прекрасны, как розы, как капуста, как третичные структуры белка, но бесконечно далеки от аккуратной круглой формы).